odiarse a sí mismo es mejor que odiar a los demás, renaissance
Llevaba, creo que una semana, agotado por los golpes, el cansancio, la sed, las humillaciones de palabra.
- ¿Cuál es el número de su SW Versión?
Creía difícilmente recordarlo. Era demasiado complicado a esas alturas del cautiverio. Sin embargo lo recordé y se los dije. No quería combatir aquel interrogatorio.
- NS1.0.21 - dije.
- ¿N* PRI Versión?
- SE 47_V – volví a decir.
- ¿Doodler?
De pronto, mi mente se puso en blanco. Un centellear de nebulosa me arrojó contra los límites de un último recuerdo. Se trataba de aquella tarde incierta cuando ellos me habían atrapado. Del resto, no recordaba nada más. Sólo estaba en mi mente su abordaje; su intimidación. Sus palabras sordas. Ventanas repetidas de New York. Avisos de No Parking. Olor a donuts, sangre, iced cofee y multas de 75 dólares. La luna contra la noche. El aspecto lúgubre de la fotografía. La idea de una escena del cine noir. Hojas de otoño derramadas por la acera.
Luego, me pidieron más información y tampoco pude recordar. Traté de investigar en mi reloj de pulsera. Había una dirección y algunas otras indicaciones para encontrar una casa. Ahora recordaba. Habíamos pasado toda la tarde jugando sobre la alfombra. Ella en calcetines. Yo con mi gorra de los Yankees. Primero sus pies, mi cabeza. Más tarde, derramados al lado del estéreo, junto a los teléfonos móviles y los platos y mis botas y las suyas. La luz había pegado fuerte contra sus rojizos vellos púbicos. Yo la había acariciado con mis dedos inquietos. Ella, a mí, con sus cuentos árabes de una invasión a la península. La pesadilla etarra. Un sabor a noche de mar. Espinacas y Queso Philadephia digeriéndose en nuestros estómagos.
La casa era blanca por fuera, recuerdo muy bien. Esculqué en mis bolsillos, mientras sus torturas me lo permitieron.
(Texto de William Zapata para YSE#13)
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