Y SIN EMBARGO magazine

Histeria de los pequeños suicidios, o genealogía del consumo

Es como cuando uno se siente escindido. Como cuando las fuerzas centrífugas nos alejan de nuestro propio centro. No me quedan palabras eruditas para explicar esa relación bulímica para conmigo mismo. Hace unos años yo bailaba y siempre me dirigía hacia mí, yo era mi propio destino. Pero demasiado pronto llegaron los bombardeos.

La realidad se volvió más estructurada y me pareció ver cómo los clínicos mataron a los cínicos. Alguien debió entender que la escisión de la sociedad la transforma en algo débil y maleable. Una vuelta de tuerca más y se pensó lo mismo del individuo y allí me encontraba yo con todos mis enemigos, mis otredades. Me desgarraron el ser y llegó la frustración.

Pasaron los años y cada una de mis luchas terminaba en pequeños suicidios. Sí, puedo asegurar que lo único que me hacía feliz era suicidar una parte de mi ser consumiéndola, huyendo de mí. Sonreí porque me pareció ver en la posesión la salvación, porque comencé a ver en mi pequeño suicidio la redención de mi desollada alma. Al poco tiempo la sonrisa se tornó una suerte de mueca desagradable, las dosis de suicidio iban en aumento, nada me satisfacía. En lugar de engancharme a la persuasión de la vida me estaba enganchando a la suspensión de la misma.

Vi el miedo en la cara de todo el mundo. Todos huían de la vida. Miraban al cielo esperando milagros, huían de su presente esperando el futuro. Entonces entendí que el pequeño suicidio produce más placer cuando es deseado que cuando es ejecutado y es que cuando se llega a ese punto ya se piensa en otra pequeña muerte. Si la serpiente esperara siempre a mudar su piel nunca dejaría de hibernar. Con esta reflexión me suspendí en un escalofrío.

No puedo explicarlo de otra manera señor. No puedo, si mi alma es tan glotona es porque alguien me ha enseñado a odiarme y porque intento huir de mí cuando poseo algo, a eso le llamo yo pequeño suicidio. ¿Usted se atrevería a llamarlo suicidio inducido?

Me desvanezco ahora que la palabra “sujeto” se expone a la luz como “enganchado”. Ahora que entiendo que en la felicidad está la quietud, el reposo. Ahora que veo que la historia que usted ha escrito es la historia de la infelicidad, de la huida de sí. Deje de llamarla progreso, llámela poseso porque mi historia es la histeria de un poseso.

PD: Cuando se enciende la etimología se teme que “sujeto” ilumine su verdadera esencia, la de hacer del ser humano un ente sujetado a algo. Es entonces cuando uno entiende que la mirada del loco no es otra que la propia mirada del sujeto.

Roman Aixendri.

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Hysteria of the small suicides, or genealogy of consumption

It’s just like when one feels split. Like when centrifuge forces draw us away from our own centre. I don’t have any erudite words left to explain that bulimic relationship towards myself. Some years ago I danced and always addressed myself, I was my own destination. But too soon the bombings started.

Reality became more structured and I thought I saw the clinics killing the cynics. Someone must have understood that the splitting of society turns it into something weak and malleable. One more turn of the screw and the same was thought about the individual, and there I was with all my enemies, my others. They tore my being and then came frustration.

Years passed and each of my fights ended up in small suicides. Yes, I can assure that the only thing that made me happy was to kill a part of my being by consuming it, escaping myself. I smiled because I thought I saw salvation in possession, because I started seeing in my small suicide the redemption of my skinned soul. Soon, my smile turned to a sort of unpleasant grin, the suicide doses were increasing, nothing satisfied me. Instead of getting hooked to life’s persuasion I was getting hooked to its suppression.

I saw fear in everyone’s faces. Everyone escaped from life. They looked at the sky hoping for miracles, they ran away from their present hoping for the future. Then I understood that small suicide causes more pleasure when it is desired than when it is executed, because when that point is reached one is already thinking of another small death. If the snake always waited to shred its skin it would never stop hibernating. With this reflection I suspended myself in a shiver.

I cannot explain it any other way sir. I cannot, if my soul is so greedy it’s because someone has taught me to hate myself and because I try to escape myself when I have something, that’s what I call a small suicide. Would you dare calling it induced suicide?

I faint, now that the word “subject” is exposed to the light as “held”. Now that I understand that in happiness is calm, rest. Now that I see that the history you have written is the history of unhappiness, of self escape. Stop calling it progress, call it possessed because my story is a possess story.

P.S. When etymology switches on one fears that “subject” lights up its true essence, that of making the human being an entity tied to something. It is then that one understands that the madman’s look is nothing but the subject’s own look.

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English version by Alicia Pallas

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